sabato 27 ottobre 2012

Los niños gritan

Los niños gritan
no pueden dormir esta noche, un monstruo se cuela por las ventanas, sube como mancha imperceptible a la cama con la sábana aún puesta.

Mami no está, tampoco el perro ni el gato, el oso de felpa se despereza, la niña lo ve y queda boquiabierta, se arrincona hasta el final de la cama y se tapa con la sábana.

Abajo el duende la espera, se hace a un lado y el muerto la jala, y se la lleva.

Angelito no puede dormir, teme del suelo salga una cosa verde y lo envuelva hasta asfixiarlo, voltea y le sale un demonio del buró, se tapa los ojos con la almohada pero se le sube el muerto.

La niña abre los ojos, ve que ha salido el sol, no hay nada que temer.
Se arregla para bajar a desayunar, pero mamá y papá se han ido a trabajar, come el pan tostado con mermelada, se lava los dientes y toma su mochila, toma rumbo a la escuela, en la esquina, el monstruo pederasta se la lleva.

......

Juanito despierta, ve que el sueño de la niña fue sólo su imaginación, se ríe, se arregla, su padre lo abraza y su madre lo apura para que se vaya a clases, lo deja amorosa en la parada del camión, un último beso y la bendición le da la cariñosa mujer, se va a trabajar.

Voltea, una bala perdida entre sicarios y federales tira al niño y sólo queda su mancha de sangre.

El sueño se acabó.

Respira.

Hercilia Gato 012`


Licencia de Creative Commons
Los niños gritan by Hercilia Castro Balderas is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-SinObraDerivada 3.0 Unported License.

mercoledì 24 ottobre 2012

La cama

Siempre he dormido con dos almohadas, a pierna abierta para acomodar los sueños.
Siempre me acuesto con Morfeo y sus amigos, viajo al Olímpo con mi piel de gato negro.

Paseo entre nubes violetas con sabor a caramelo, corto los girasoles de Apolo,
a veces entra Hades y me confronta con sus demonios, a veces llueve, a veces viajo sin pasaporte a Colombia, Amsterdam, El Cairo, Paraguay, Venezuela, Brazil, Chile, Londrés, India, Istambul o me voy a la novena dimensión en un viaje astral.

A veces  los sueños son sepia, otras veces como banquetes, otras tantas la epilepsia me despierta y me recuerda la realidad, otras sólo cierro los ojos y no duermo, otras me la paso trabajando en el sueño, tecleando notas, discursos o poemas.

A veces despertaba pensando sólo en tomar café, prender la compu, arreglarme, e irme a comer el mundo, tal cual un gato que soy.

Ahora despierto pensando en ti, pensando en cómo estarás, antes salía soñando despierta con arreglar el mundo y esperando este pueblo grite revolución.

Ahora llego a la casa pensando cómo estarás, cuándo saldrás, cuándo caminaremos de la mano por todas las calles sin rumbo que se nos atraviesen, las playas donde nos bañaremos, el sol que nos cobijará, la noche que nos tenga despiertos y no me deje dormir tu cuerpo de tanto hacerme el amor, de tanto besarte desde la punta de tus pies hasta la frente, de arriba a abajo, de abajo a arriba.

Ahora veo mi cama, tiene dos almohadas, y en una de ellas, esta noche, y todas me haces falta tú.

Hoy sólo deseo, no verte en miércoles, sábado o domingo, si no verte todos los días, aquí, en este afuera para que nos abrazemos y soñemos juntos con un futuro llamado colectivismo, donde gane el bien común y se derrote la depredación del ser por el ser.

Hoy solo pienso en ti, te siento, te vivo, me haces vibrar, mojarme, vivir, soñar, y haces falta en mi cama...amor

Tuya siempre: Hercilia Gato

24 de octubre de 2012

Licencia de Creative Commons
La cama by Hercilia Castro is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-SinObraDerivada 3.0 Unported License.


domenica 7 ottobre 2012

Contenido

Soy un grito contenido en una isla,
la gente pasa a mi alrededor contándome sus penas,
Viajan las nubes con el sol quemando,
rojizas, anémicas, abrumadas por el calor.

Pasan los niños alegres en su miseria,
se sientan en la banqueta con la ropa sucia,
flacos, contentos, y juegan lotería
mientras los contemplo.

Fumo otro cigarrillo, pienso lo mismo,
lucho contra la paranoia de los demás,
sus miedos y antepasados,
sus prejuicios y juicios moralistas,
su obsoleto presente,
su pasado feroz,
y su presente lleno de telarañas.

Navego entre islas, observo, espero,
busco la palabra adecuada y guardo silencio,
reprimo verdades (ya demasiada verdad es la impunidad
y la corrupción, los vicios de la humanidad (¿humanidad?), que se cargan, sus marañas mentales)
reprimo sensaciones, reprimo sueños, reprimo deseos...

Me echa mi familia en cara que soy periodista
y gano mal, (el sueldo en estas épocas no es bonante y no me gusta el chayo, lo lamento)
Se enojan los políticos por lo que uno escribe y te mandan seguir,
La gente pregunta y juzga cuando no sale la nota
(disculpe usted, no soy la editorial)
Te cuestiona (me) otros si no tienes miedo de ser lo que eres
y no tener seguridad (le recuerdo que estamos en Guerrero, en México,
un país donde es riesgoso ejercer el periodismo)

Algunos te aplauden, otros tratan de ganar la simpatía,
uno más benigno siente compasión y te dice "échale ganas".

La calle en silencio, es domingo
domingo de muertos, en este país todos lo somos
desde la llegada del PAN.


Lidio contra viento y marea,
no se puede andar entre abismos y religiones,
el qué dirán (ah sí, vivo en provincia, ya recuerdo)
contra las corruptelas del gobierno
y la complicidad de los comodinos,
esos que no quieren abandonar su status quo.

Debato con los espejos, los espejos de los infiernos
interiores del ser, de aquellos
que condenan el aborto, la libertad sexual, que juzga
al preso sin saber si cometió el delito.
Todos son asesinos para el régimen y la sociedad.

Purgo condenas de los conservadores y pienso
"esto no debería ser así".

Cargo demonios, suelto las amarras de mi barco interior,
ese que va por mares tranquilos,
me encierro a escribir, teclear mejor dicho,
y caigo a la cuenta debo ir a una reunión.

Las olas siguen, navego contra corriente y represores,
suspiro alto, necesito gritar
que esto no es lo  que quiero, lo que debería ser
-a mi forma de ser-
Grito, he gritado en un desierto,
y yo solo quiero navegar entre mares azules
y nubes multicolor,
soñar con un mundo feliz.
Disculpe usted.

Sólo sé soñar y escribir.

Contra corriente.

Hercilia Gato 012`


Licencia de Creative Commons
Contenido by Hercilia Castro is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-SinObraDerivada 3.0 Unported License.









Miedos

Tengo las horas contadas, tan contadas, que no puedo ni cambiar mi testamento (sí, yo sí tengo testamento 27 años ha). Tengo mie...