Idus de marzo

Nacen las flores, la orquídea espera siempre al último.

El viento la abraza mientras contempla el voladero del risco.

El risco la espera a que despierte, pero ella sólo anhela al mar.

Sus ojos lo miran desde las ramas, quisiera que el viento la tumbara para ir a besarle,
el risco también le desea, pero abajo, su amante sabe se la llevará.

Los Idus de marzo le auguran amor, ella sueña que vuela
y cae en los brazos de esos brazos, esa brama violenta que la perturba,
El risco la mira con envidia, desea nunca caiga para tenerla junto a él.

Abajo, su amante le sigue llamando, la hace imaginar suspiros, sentir su humedad,
la orquídea desea caer y envolverse entre sus piernas, que su piel sea arropada
por el violento tumbo del deseo.

El risco la mira con frenesí, sueña con verla caer entre su fuerte piel,
eterna y dura piedra que se vence ante la lila flor.

Zeús se ríe del triángulo de pasiones y sueños.

Y Hermes harto del romanticismo echa sus rayos contra las ramas que cuidan
la delicada flor, noche de tormenta, por fin llegó el día...

Orquídea cae del árbol, tropieza entre las manos del risco, ella defiende su vuelo,
él se place de sentir su pequeño cuerpo entre su cuerpo, luchan,
Pero Helios se aburre y sopla un poco más.

Cae rápido, estira sus pétalos como si se tirara de una torre, como si no tuviera más opción.

Una ola
pelea por ella contra el risco, se esmera por jalarla,
se estrella contra el risco, chocan, pelean como gatos en celo,
Ella cierra los ojos y sonríe, suave entra por fin
con su anhelado amante.

Se besan, por fin está en su profundidad, mojada
y llena de la locura de su amante, se entrelazan,
la jala a sus profundidades. Se besan sin final ni pausas.

Por fin orquídea gime a la par del mar.

El risco acepta que los Idus de marzo,
fueron benignos para su platónico amor.

A lo lejos, los dioses del Olímpo se ríen y en silencio,
Hermes y Zeus, se voltean para dejarlos en la intimidad.

La pequeña flor y su amante, se alejan.

Desde lo alto, un risco espera los Idus de marzo,
le traigan buenos augurios con otro amor,
y por fin, una extraña flor se quede a su lado.

Abajo, dos amantes violentamente se pertenecen
mientras gimen sin final.

Hercilia Gato 013´


Idus de marzo by Hercilia Castro Balderas is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-SinObraDerivada 3.0 Unported License.

Vino a visitarme mi padre

Vino a visitarme mi padre mientras trataba de dormir la siesta, me asusté porque pensé estaba dormida pero no, aun seguía despierta-dijo Ara.
-Ya te he dicho que reces, que hagas oración y eches agua bendita- le respondió su madre.
-Pero es que sentí que alguien estaba a mi lado y me preguntaron qué hiciste, y ahora que lo pienso, fue mi papá.

La mujer guardó silencio y con la mirada en otro lado le contestó-Tu padre no te olvida.

Ambas callaron mientras terminaron de cenar, sabían, que algunas cosas no se deben explicar porque a veces son ilógicas o resultado del cansancio, pero ninguna quiso hablar más.

Ara se despidió de su madre y se fue a su casa, pero en la mente le pasaba la idea de que esa noche tenía que visitar a Sergio, su padre muerto, ocho años atrás.

Se puso a preparar su bolsa de trabajo para el día siguiente y cansada de la ropa se desvistió para tirarse a dormir y olvidar la voz de su padre.

se puso el short y la blusa azul de tirantes para dormir, mientras buscaba música en el computador para relajarse y perderse en el sueño.

Cogió una crayola roja y pintó una puerta, la puerta se abrió y comenzó a caminar por una pradera llena de flores blancas, margaritas, lilas, un cristalino arroyo murmuraba y una ligera neblina cubría un paisaje sin sol. Se sentía feliz y ligera en ese lugar desconocido.

Cuando de repente vio a una mujer vestida a la antigua, con una enorme falda y un delantal, su cabello trenzado y los ojos azules, extraviados en algún punto, la mujer la miró como si Ara no existiera-¿Qué quieres?-le dijo.

Vine a visitar a mi padre porque hace rato él fue a verme, se llama Sergio- contestó decidida  la extraña mientras comenzó a sentir el frío del lugar.

Tu padre ya está muerto y somos muchos aquí, no deberías estar en este lugar, los vivos sólo causan problemas, además, él está ocupado cuidando a su gato, vete y deja de buscar respuestas a lo que no tendrás ahora-le refutó la mujer.

Pero quiero ver a mi padre, quiero saber qué me quería decir, no me preguntó más que qué hice, quiero verlo porque él fue a visitarme-decía necia Ara.

Aquí no hay tiempos de visita, salimos cuando queremos pero ustedes no pueden entrar a nuestro mundo, vete si no te vas a quedar para siempre, tonta mujer.

Vine a ver a mi padre y no me iré hasta verlo. El clima comenzó a cambiar y una oscuridad se cernía sobre las flores, vivas, coloridas, mientras sombras humanas rodearon a la mujer y a Ara, que seguía necia en ver a l padre fallecido.

La comenzaron a rodear mientras escuchaba murmullos y carcajadas y sentía que su piel se enchinaba, que un escalofrío la recorría y el corazón se le iba a reventar.

Déjenla- se escuchó la voz de un hombre mayor vestido con una camisa rala color amarilla y unos pantalones grises mientras un gato iba a su paso. Las sombras y la mujer se retiraron a toda prisa.

!Vine a visitarte, papá!-dijo emocionada Ara- Vine a preguntarte qué me ibas a decir, mira, Mitzi sigue igual,  ¿ya comiste?, ¿están tus amigos aquí?.

Deja de hablar tanto, eres idéntica a tu madre, necia; Aquí no comemos, todos estamos bien, hasta Mitzi se la pasa de huevón. No debiste venir, a menos que quieras quedarte, pero allá te necesitan, ¿quieres quedarte?.

No lo sé, sólo quiero que me digas por qué me preguntaste qué hice, en realidad, no hice mucho, me la pasé trabajando y como me sentí mal me acosté cuando llegaste, papá, ¿qué me ibas a decir?- Preguntó la chica.

Nada, sólo quería saber si estás bien y ya sabes que seguido voy, lo sabes, no sé por qué eres necia en venir a este lado, aquí todos estamos muertos pero tranquilos.

-¿También los niños y los que ha matado el gobierno?- cuestionó Ara.

Sí, tardan en adaptarse porque no querían morir, nadie espera morir, yo no esperé morir en ese quirófano cuando me metieron los médicos- dijo Sergio.

Aquí se platica de los sueños, muchos tenían sueños y extrañan a sus familias, por eso salimos, hasta tus gatos salen a dar la vuelta, pero los que mueren violentamente tardan en llegar, por eso los verás que se te acercan, o que andan en la calle perdidos, al final, todos nos juntamos aquí.

-¿Qué me ibas a decir?necesito saberlo- insistió la chica mientras cargaba a sus gatos que se habían marchado tras su padre al morir.

Nada, sólo  quería saber si están bien, debes irte y ya deja de ser tan necia, come que estás muy flaca y no pelees con cualquier pendejo.-la aconsejó.

Caminaron por el valle floreado y friolento, mientras Ara veía un grupo de personas que jugaba cartas y un hombre de traje se le acercaba y le pedía si podía buscar su celular. Una niña lloraba pidiendo ver a su mamita, otros más se reían y un chico vestido como en los sesenta le daba un volante para una manifestación-Vaya, vaya señorita, pero tenga cuidado porque los judiciales nos andan siguiendo. Dijo.

Se les olvida a veces que ya murieron-le dijo su padre.

Vine a visitarte porque tú fuiste, te voy a seguir esperando aunque no avises ¿quieres que le diga algo a tu mujer? te extraña-

No, sólo dile que todo estará bien- Respondió el muerto. La gente seguía pasando hasta que por fin padre e hija llegaron al inicio de la pradera, una tenue neblina seguía cubriendo los campos de flores y el arroyo que Ara vio al inicio se convirtió en un río caudaloso y azul marino- Debes cruzar- le dijo Sergio.

-Papá, ¿existe ese hombre que le llaman Dios?- preguntó- No sé quién sea ese tipo, por cierto, dile a tu madre que yo nunca quise que me bautizaran ni que me pusieran aceite al morir.

-Le llaman santos oleos, papá- dijo Ara-Como sea, ya debes cruzar.

La chica acarició a los gatos y abrazó a su padre, como la hija que extraña al padre desaparecido en una guerra sucia o en una guerra fallida e inventada.

Brincó nostálgica al río, mientras se daba cuenta que manos y rostros gritaban pidiendo auxilio para no llegar al valle y bailaban en el agua cuerpos mutilados y seres míticos, al llegar a la otra orilla, no vio más a su padre.

-¿Ya lo viste?- Preguntó la pálida mujer de trenzas que la recibió-Ya, gracias.

La anfitriona sonrió y le abrió nuevamente la puerta hecha de crayola, mientras sus ojos azules parecían mirarla compasivamente, aunque Ara, sabía estaba muerta.

Atravesó la puerta de la roja crayola.

A la mañana siguiente, Ara fue encontrada agonizante mientras le repetía a su anciana madre "Vino a visitarme mi padre, te manda decir que todo estará bien...". Los ojos se le cerraron mientras en la mano tenía un ramito de flores lilas.


Hercilia Gato 013'



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La imagen del fotógrafo

Se alocaba la gata pensando en los últimos días dónde andaría el fotógrafo, el recuerdo la asediaba con ganas de volver a chupársela.  Nayla (la gata) había conocido a Horacio en uno de esos momentos que pinta la casualidad.

 Ambos comenzaban a exponer sus obras de arte y se encontraron en el Anatma Café, propiedad de Claudia que también aparte de vender chapatas  y smothies quería darle un espacio a todos aquellos locos artistas que se pararan por su local. En ese entonces Nayla tenía 24 años y Horacio 21, él buscaba afanosamente mostrar sus cualidades como fotógrafo y ella, sólo pensaba en el trabajo y revolcarse con cualquiera que deseara su cuerpo de esbelta mulata.

Meses más tarde, decidieron hacer una exposición colectiva de foto, pinturas y esculturas eróticas que organizaron con una rusa que al final los tranzó y con el abstracto escultor Ignacio. Fue ahí donde Nayla usó por primera vez el seudónimo felino. La exposición rompió esquemas y espantó a uno que otro pueblerino por las imágenes desnudas y policromáticas. Un mes después, expusieron la misma obra en la Casona de Juárez en Acapulco.

Aparte del arte y la embriaguez de colores con el grupo que formaron, las cosas no pasaban más allá entre Nayla y Horacio que una profunda amistad donde ambos compartían secretos, sueños, y deseos de ser los mejores artistas.

Pero en ese andar Nayla conoció a Franco Cianci, un arquitecto italiano y pintor que era un solitario en busca de tranquilidad, a sus 50 años sólo quería vivir tranquilo y hacer crecer su negocio de típica comida italiana. José, primo de Nayla los presentó, y ahí comenzaron las noches de follaje hasta la madrugada, hasta las tardes, el sexo desenfrenado y el deseo que rompió la tranquilidad de Franco.

Una noche Franco le preparó una cena con velas y flores a Nayla- ¿Puedo invitar a Horacio?, dijo ella- Sí- contestó el amante italiano. La velada del trío se hizo interminable, departiendo opiniones sobre fotografía, arquitectura, música y pintura. Después de irse el invitado Franco dijo a Nayla-Él te ve más que una amiga, ustedes se tratan como algo más- ella se sorprendió e hizo caso omiso del comentario que albergaba celos. Terminaron desnudos nuevamente sobre la duela con la música italiana a todo volumen hasta terminar cansados de tanto follar.

Un mes después, Franco le propuso a Nayla ser la señora Cianci, pero ella no aceptó, no podía renunciar a su apellido por sólo la promesa de irse con su amante a Italia. El resultado, fue el final de la relación con el cincuentón que la hacía desvelarse y amanecer mojada.

Horacio, al ver que no tenía futuro en ese pueblo, le dijo a Nayla que se iría a Monterrey, ella se sintió feliz por la decisión de su amigo fotógrafo, y sobretodo porque encontraría más oportunidades para mostrar su arte visual.  Una tarde, él la invitó a que fueran a dar una vuelta con sus amigos y tomarse una cerveza. Nayla aceptó y atras de la Van escuchaba toda la perorata superflua de los amigos de Horacio, que no erán artistas.

Llegaron al Mirador y empezaron a tomar y fumar nicotina, a inhalar coca, ella sólo consumía nicotina, soda y rivotril, entre la peda de los chavos, Horacio le agradeció la confianza en su trabajo, pero el calor comenzó a subir y se comenzaron a besar y a fajar delante de los demás, el grito de espanto fue de la amiga open mind, mientras que su amigo Lalo se cachondeaba de ver cómo el fotógrafo, le bajaba los tirantes a Nayla y ella dejaba que le besara los senos delante de ellos.

Pero luego siguieron otras salidas a divertirse que terminaban en besos, en la segunda ocasión mientras Lalo manejaba el auto, atrás Nayla se subía en Horacio mientras él le decía que sólo con ella podía tener erección a pesar de tomar su medicamento para la depresión, a ella no le importaba, terminó poniéndole el condón y cogiendo en el asiento trasero.

Las tardes de fuego se extendían, hasta que Nayla aceptó que Lalo participara y se fueron a un motel los tres. Llegaba al estudio de Horacio y terminaban cogiendo, sin hablar, más de arte o planes de irse o los proyectos que al inicio los unían, ya no querían platicar, ella solo quería chupar el pene de él y sentir cómo se venía en su boca, sentirlo adentro, y después sentirse culpables porque "eso no es profesional".

Pero lo mejor de su relación era saberse exhibicionistas, que en el auto los miraban otros mientras gemían, detenerse en la carretera para follar, para que Horacio la apretara y rompiera la primer frase que le dijo en el Mirador: "Besos en la boca no, besos en la boca no porque nos enamoramos".

Sin embargo, Lalo que siempre era el cómplice de los delirios mojados de su amigo y Nayla, comenzó a buscarla aunque ella lo rechazó en varias ocasiones. Fue esa madrugada de navidad cuando Lalo le gritó a ella para que salieran y le marcó al celular, la chica, lo mandó a freír espárragos y eso detonó terminara la aventura con Horacio ya que se sintió invadida y presionada por un extraño que no le atraía como él.

El tiempo y las circunstancias  los nuevos amantes los separaron, hasta esa noche, después de casi cinco años de no verlo, se encontraron en la calle, ninguno de los dos cambió físicamente  y Horacio le preguntó si se había casado, ella respondió con un no y quedó la promesa de volverse a ver.

Pero las últimas noches, el recuerdo del cuerpo de Horacio y esas imágenes de desenfrenada pasión la aturdían, el olor del semen  el mojarse arriba de él, abajo, el sentir su lengua en su clítoris, el volver a andar en un auto cogiéndose sin importar la gente los viera, los besos en sus senos, las lenguas enrolladas rompiendo un tonto pacto y los gemidos del fotógrafo al venirse en su boca.

Esa noche, la gata decidió dejarle un recado en su facebook: Quiero verte para que terminemos esa sesión de desnudos. Y se quedó a la espera de la respuesta, de ese fotógrafo que captó su cuerpo desnudo entre semáforos, moteles, estudios y miradores, a la espera de la desnudez de los cuerpos encimados...

Hercilia Gato 013´


Este obra está bajo una Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-SinDerivadas 2.5 México.

Descubrimiento

Descubrió que estaba sólo, que nada de lo que escribió era real, nada de lo que vivió fue cierto, descubrió que jamás existieron sus muertos, su panteón de muertos desde la Guerra Sucia, que jamás hubo guerrilla en la sierra de Atoyac.

Se halló despierto en un libro de hojas en blanco, sumido en la realidad de la ignominia, descubrió que Tita Radilla era mentira, que jamás violaron los soldados a Inés Fernández y Valentina Rosendo, que Raúl Lucas sólo fue un invento, que la parafernalia del ERPI fue un sueño, que todo estaba en blanco.

Miró que sus manos no tenían línea de la vida ni del destino, mucho menos del futuro, descubrió que los puños arremangados de su camisa blanca no tenían señales de lo escrito, no se redactó jamás para otros ojos que los paramilitares y narcos despojaron y asesinaron ecologistas de Petatlán y Coyuca de Catalán.

La torre de babel lo aturdió, sólo quedó sentado en el banquillo, con un libro en blanco mientras vio pasar como una divagación la criminalización a los campesinos guerrerenses, a unos normalistas, a un Acapulco ensangrentado, un Guerrero olvidado, ni siquiera pudo pensar de tanta mentira.

La torre de babel se llenaba  de gritos ininteligibles, intangible el pensamiento que le rondaba, cada quien y cada cual gritaba por sus intereses, por sus detenidos en el ombligo de la luna, alucinó.

Supo que la historia de dolores en su andar era falsa, no hubo más niños sin escuela en comunidades alejadas, masacres en El Charco o un Aguas Blancas, vio entonces las paredes en blanco y regresó la mirada al libro vacío, al lapicero sin tinta, no hay más tinta para inventos, pensó.

El corta cartas  seguía brilloso, hace mucho no recibía una carta de felicitación, de ánimo, algo que le mostrara que había una o muchas historias que contar, voces de comunidades olvidadas a dónde ir de nuevo, dónde transcribir un sólo queremos justicia.

La torre de babel seguía girando hablando del ombligo de la luna, era lo único que existía, lo demás era un sueño, mentiras, falsedad de encuentros con mujeres olvidadas, caminos sinuosos extinguidos, casas de cartón y madera a medio construir, todo era un sueño. Su vida estaba en blanco, y el libro sin letras.

El corta cartas seguía brillando, cansado de tanta alucinación y locura tomó el objeto y se encajó la punta filosa en la yugular.

"Nunca más es para siempre", fueron sus últimas palabras.

Cayó al suelo mientras la torre de babel giraba sin saber, de las historias de un pueblo olvidado que un día, inventó el loco escritor.

Hercilia Gato 012`



Descubrimiento by Hercilia Castro is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-SinObraDerivada 3.0 Unported License.

Tengo sueño hoy...

Tengo sueño hoy...

tengo ganas de dormir y estés a mi lado

 para seguir soñando con un mundo mejor,

 con las caricias y besos tuyos en mi piel.

Sentir tu humedad,

tu sexo jineteando mis montañas,

 encerronas de hotel en un lugar desconocido,

vaguear por tu más alto mástil,

mojarte.

Beberte hasta que salga el sol,

 hasta que se meta una y otra vez

 junto a tu sexo en mis honduras,

lamer tu leche y volver a iniciar

Noche, día, tarde, encerrada en tu cuerpo,

bebiendo tu agua,

 secos los labios y agitado el respirar,

 revivir y morir contigo,

 alado placer.

Saberme de ti,

saberte en mi,

 sabernos libres entre 4 paredes,

 jugando al placer,

a que no aguanto tu lengua en mi clítoris gemir,

 gozar.

Olvidando todo,

 ahora la lucha que busco es la de encontrarte allí,

encontrarnos,

 abrazar nuestros deseos,

pasionaria de grescas húmedas.

Sabiendo que eres efímero,

sabiendo que todo es relativo,

 sabiendo y saboreando tu leche escurrida en mi boca,

 bocanadas de fuego entre dos

que paren deseos, explosión

en un infinito…

Hercilia Gato 010`

Para DCO

Chocolate

Un helado de chocolate se derrite en mis labios, baja el chocolate, lo huelo, baja lento hasta encender los senos, lamiendo al rededor...
Un país casí en llamas, corren los niños
alegres en el puerto,
las juventudes socialistas se extinguieron, los llaman ahora a concursos ramplones, los sabe usar el PRI.
Una columna de invertebrados pefepos baja por las calles
de Morelos, unos trabajadores cantan el himno-¿Para què, pregunto?-Los aniquilan, reprimen los pefepos, son robots, no tienen sangre ni huesos, estan diseñados para matar
como sus parientes guachos.
Una mano en la cadera, una risa antes del cortejo...
Un cortejo funebre sigue en el rostro de padres
que perdieron a sus niños en una guarderìa y ABC al olvido.
Un ABCedario se descompone, se pierden las lenguas, la palabra.
Un ventilador gira, el helado de chocolate ha cumplido
su fin, y sigo pensando en éste país con estallidos
subterraneos mal atendidos por la CFE, mientras los trabajadores de LyFc mueren de hambre-¿Y los lìderes,pregunto?-
Un sabor en mi boca sigue, y sigo pensando en las comunidades militarizadas, en mi Guerrero al olvido, en Copala asesinada, en Valentina Rosendo violada por los milicos.
Un helado cae en la boca, y éste país en la ingobernabilidad y la impune corrupción,
Sigue explotado y explotando...

Chocolate

Hercilia Gato 010`

El espejo

-Vendì el espejo-dijo èl-y porquè lo vendiste?sabìas lo querìa para recordarte-dijo ella-Querìan saber mis secretos-contestò.
A lo lejos, en la noche, en otra casa una pareja dormìa tranquilamente con un espejo frente;El espejo empezò a maullar estrepitosamente.
Fin

Llévame en tu bolsillo...

Esta es la última vez, la decena trágica en una hoja en blanco, el decirte regresar cuando  todo había acabado desde hace mucho.
De nuevo empezar a buscarte entre las sombras, entre esos cuerpos moribundos, esos sueños inventados, esos, que no me dan tu silencio,
tu calma y mi remanso de paz que sólo contigo tego.
Ni Nabokob sabría  lo que él Gato siente, ni las hojas, ni las correrías en tejados, ni la prensa, ni los movimientos sociales, nada  sabe ni nadie que siempre te pienso, que te he escrito cientos de poemas y cartas, miles de deseos  por llegar a ti.
Qué no pienso más que en tu piel, que no sabrán que   sólo a ti te bésaba desde la punta de los pies hasta el cabello, que amo tu soledad, tu amor paterno, tu pasión  escondida y esa calma que destroza guerras.
Te llamo en las noches, entre los subterraneos del sueño, te busco  y penso en las parejas y me quedé siempre con el: Cómo sería?cómo hubiera sido vivir a tu lado, dormir en tu cama y ser feliz...
Esto no es un poema, ni siquiera carta ni cuento ni novela, nada, éste es mi llanto cegado, mis placeres   del ayer, mis días sin ti.
Nunca he sido más feliz, más mujer  que a tu lado...
Y siempre  vuelvo  a ti, a buscarte, y cuando estoy cerca, me alejo por temor a me digas no, por temor a amarte y llorar como hoy lo hago.
Y me quedo con las ganas de  decirte: Llévame en tu bolsillo...Porque te amo,y sé bien, nadie estará en tu lugar, y sabes bien sólo a  ti me entregué...
Entre la penumbra y el llanto al vacío...tuya soy...

Hercilia
12 de mayo 010'

Para Nabokob o Traducciones para un amante perdido

Para Nabokob o traducciones de un Gato para el amante perdido

Deja hacerte algunas recomendaciones para despedirte de un amigo o un Gato

1-Avisa antes qué  te irás, no cuando le hagas el amor
2-Dile que no coma bien, cuando dices lo contrario, no te hacen caso
3-Dile que fume más, así entenderá que le hace mal
4-Dile que coma  a su gusto, de esta forma comerá verduras
5-Hablale en tarte trepin
6-Hazle trizas con tu pasión  para que nunca te olvide

Miles de palabras mariposa revoloteán en esta cabeza,
 me indigna lo de Copala,
 me enfurece lo de la aprobación de la Presa La Parota,
han vuelto a matar en Acapulco a otro niño
 en medio de un tiroteo,
Y aún no te marchas y Lolita ha caído en el hospital.

Ahora dónde dejarás al Gato? A quién le contará el Gato de los flexe terpines que sarcabran forigastas por los raspes del zelarta? Dónde dejarás a Lolita, Nabokob?  Para quién contaré las historias de mis machas puterías?.

Porque soy una puta(eso dicen aquí), para ti era una niña jugando con lollipops, un gatico sin ronronear, una desgraciada con la que reías. Tú, tú eres/as mi luna, mi rincón encantado, nunca fuiste mi amante, fuiste mi escritor, mi profesor de literatura con lentes que siempre deseaba, que algún día amé con locura, pero cuando me dijiste amarla, preferí dejarte por amor.

Mi librero más cotizado se va en tus manos, mi historia de amantes continuos y descontinuados se queda en tus ojos, tu boca loca que me tragaba a besos y lamía mis honduras hasta sentir no poder más, quién como cáncer lunático reclamaba  mi presencia, eramos lo opuesto, y maldita sea, aún no te largas y me muero de sentirte en la piel, en la cabeza, en el corazón y las vísceras.

Y no sé qué sentir, ni siquiera pienso ahora que te escribo, “Sí, toda historia tiene un final”. Pero sucede es al revés, yo te cojo y te mando a freir esparragos, los mando al carajo, porque un Gato abandona antes del amanecer, aquí no hubo amanecer, anochecer sí.

La noche que dormiste a mi lado, toda completa ha sido la más larga que en mucho tiempo he estado con alguien, y pasó algo, me quede esperando una, otra, varias más. Refugio de mis letras, corrector de estilo y dicción, racista de las “s” costeñas y maldiciente de los gatos porque  “los gatos son unos hijos de la chingada” .

Pero toda historia tiene final, de hecho, nuestros personajes se habían terminado con Lolita y Baal, allí decidí ponerle fin a la historia, no sé que pasó en ese lapso que volvimos. Fue cuando huí de tanta palmera borracha y  crudos pescadores?, o cuando me hartó  tanta sangre en  éste estado sin guerrear, éste Guerrero con su eterna guerra sucia? O cuando regresé y nos volvimos a mirar frente al silencio del mar, y me hablaste de  tus 3 poemas favoritos de los cuales confieso, sólo la luz ultraviolenta de Ángel Carlos nos captura, el caso es que regresé feliz, Juana dijo que me veía más niña, tú, siempre viendo una adolescente inmadura...

Nos fuimos haciendo personajes, cada quien porta un disfraz, en nuestro caso, Lolita y tú Nabokob nos fuimos metiendo en esta novelita de amantes clandestinos en un lugar equivocado. Hubiera sido más fácil el amarte en una metrópoli? Quién me dirá modelo brazilera? A quién  poseeré sin ser poseída? Sin entregarme?y sintiendo tu entrega entera.

A quién le diré que a mis 32 años llevo 70 amantes y los que faltan, antes de que me vuelva una vil Lola seca?, porque eso sí, recuerda la ley de mercado, después de los treinta y tantos una mujer ya no es cotizable y se vuelve más exigente.
Pero el Gato, el Gato siempre es gato.

El Gato vuela por las tregadabas californicas con ganas de trilimenticar parisiones extrañas y caricapolicias de cartoónica pasiflora entre las madrugaribas mañanas deribandoja corazalacros destronquinados fraticrada la mar, entregándose al mauengulado lexo con sexo, sin sopoferismos ni amoriquecos mariconeos etrancelables.
Sólo lei Gato trancara besos sin etmosrecos a trasquivorarce, porque el Gato, sin bracasama flamiguera, no es Gato.
El Gato tarde trepin mas, siempre severica Gato.

Quién traducirá el flexe terpin entre mis piernas?mis deseos acomodados en  tus piernas?Quién?.

No habrá más Nabokob y no más Lolita.

Y fue entonces que hoy lloré por tu ausencia-presencia, por ese librero, por ese espejo donde nuestros cuerpos quedaban atrapados y te veía mover, tragarme toda. No, Nabokob, no en todos los finales las Lolitas no lloran, esta vez  fue al reves, no cómo en el final de El amante o de una Lolita cualquiera.

Las niñas también lloran cuando pierden su lollipop o se va su profesor amado.

Qué dices estaremos en contacto por la net? Flaxcicamente serulta falso. No estarás para que tomemos un café, previo a tu deseo incontrolable, ese deseo que nunca te dije me vuelve loca, que de todos mis amigos-amantes contigo es estar en el reyno de los cielos, así es, en el mundo de ellos que morbosamente escuchaban mis gemidos, nuestros splash, tu “háblame”.
Los libros y sus autores.

Quisiera parar, detener el tiempo un instante, pero no vuelve lo que nunca fue ni será, y el Gato ególatra aunque así lo creas, salta neurótico de saber que te marchas, y a la vez sabe que te irá bien, otro puerto te espera, otros barcos, otros ojos, otros senos núbiles, otra mejor paga para medio vivir en éste país de miserias, para que  ahora sí, escribas de los flexe terpines de un Gato que iba y venía en tu historia de vida.

Esta madrugada no paro de hablarte de Lolita, te decía, esta en el hospital, cayó fracturada y se encuentra débil del corazón, sin latidos ni historias que publicar, estática, tal vez en inicios de coma.

He tratado de decirle que todo estará bien, que  Nabokob no se va por maldad, sí no por que así debe ser, pero estas pubertas no oyen, y menos  el Gato que se ha desaparecido, así que me tienes traduciendo lo que no pudo decirte  de viva voz. Porque entre su jugueteo y malicia precoz no sabía explicarse lo que es una bella historia, y no creyó  tuvieran final.

Le digo se mueva, pero tal parece como aquella niñita  se largó a los 7 se quiere ir, y una parte la quiere dejar en paz y otra le llama para que siempre te sonría, ha escrito antes de caerse un poema para ti, debo confesar era  ilegible pero el Gato lo tradujo muy bien antes de largarse por los tejados calientes, esta vez tampoco me hizo aprecio, ya ves como son  los gatos, impredecibles, uno nunca sabe que sienten, que piensan, que callan, que idiomas hablan aparte del miaoue.

Recitales de veranos en tu boca, narrativa de fuegos en tu palabra, poesía ángelcarlica en tu lírica, y se te ocurre decirme te vas a mitad de la historia. Trato, de verdad,  decirle a Lolita despierte, pero tal vez sea bueno pase una temporada en el infierno con Rimbaud, y aprenda así a  dejar de jugar cual vil gato.

He aquí el poema que tradujo el Gato antes de abandonarme esta noche-mañana:


El Gato

El Gato vuela por los tejados calurosos,
con ganas de alimentar pasiones extrañas y caricias,
de pasión de caricatura,
calmada entre las mañanas más extrañas,frente al mar
devorando corazones y destrozándolos,
entregándose al maullido dejado con sexo,
sin cansancio ni amores mariconeados entrañables.
Sólo el Gato traga besos sin temor a equivocarse,
porque el Gato sin brama de flama, no es Gato.
El Gato, más tarde que temprano,
Siempre será Gato.

A quién le dire prística y fragatamentariba qué le amo?...

Frágil, vólatil, insomne, etérea, amorosa, y siempre humeda:

Tu Gatico...

P.D: Le dejaste comida y besos al Gato?

Epílogo:
Era la noctem finisquita entre los desiderios de suturga piernas et más trepin frexibe parangolear ditra desperdigada, co

rando le gato lleravita en suriva camextre, per che gato sapironaba aun et amoricaba con grangaca forzanetzi pacarola le vidriga...

Demanda

Quise hacer crítica destructiva,

vencer los falsos ídolos,

crear una columna vertebral donde el eje

fuera la verdad.

Pero cada quién tiene sus verdades,

Sus universos ocultos,

versiones a medias y caretas de teatros.

Pongo, debi poner desde el inicio,

tercera persona, pero ya no interesa,

A título “personal”vuelco las visceras

reclamando justicia para éste atropello

emocional.

Dónde se demanda al desamor?

En qué dependencia interpongo demanda

por abandono pasional?

Dé qué manera denuncio al olvido?

En que instancia internacional digo

que en éste momento te extraño?.

Busco tus manos-Están allí-

sigo tu boca-Sigue aquí-

Pienso en tu cuerpo-Me toca aún-

Persigo tu deseo-Qué aún no se va-

Porque sé bien esta fragmentación de palabras

casquivanas siguen llevando tu nombre,

tu lengua que me traduce agua sobre

mis volcanes, sobre mis cuestas boca arriba,

Sobre tu sexo que nunca me dejas tocar.

Tu mundo que me jala

a lo que siempre vivo, mis munditos

interiores donde no existe dolor,

donde somos libretas compartiendo

libros.

Me lees desde el cabello

hasta el sexo, llegas, llegamos

a una historia de fuegos,

Vuelo por tu cuerpo, salgo por

la ventana y regreso completa

y empapada con tu torso encima

de los plácemes y placeres.

Vivo siguiendo las sombras,

creando cuentos llenos de soles y lava,

Sonriendo a tu deseo, repitiéndolo,

mejor dicho.

Sueño a tu lado,

Te abrazo...

He despertado.

Ya no estás junto a mi.

Hercilia Gato 010'

Locura

Tu cuerpo me enloquece,
vuelvo a tu milpa,
a tus riegos,
me abrazo  a ti,
me enredo  y bajo hasta tu falo...
Te hago el amor  sin que ellos sepan,
porque en cada poro,
cada momento eres tú,
duermo a tu lado,
desnuda cada noche esperando tus bostezos,
eres tú...o ya no soy yo sin ti...

Hercilia Gato 010´

Él

Él lubrica estrellas marinas en mis adentros,
enloquece montañas mientras me acaricia,
frota sueños fálicos de independencia,
se agita en esta guerra de poderes.

Me ha llevado a reencontrarle
en la quimera septenaria de la lucha,
él, con su cuerpo de onix y suave vaivén,
recluta placeres y cura enfermos
a la puerta de la muerte, los resucita
y da agua al desesperado de ilusión,
Persigue ortigas y atrae jaguares.

Venera mi cuerpo entre la penumbra
sin pedirme regrese, o un te quedarás,
lame mi vida, mis pechos pequeños
que le explotan fuego de libertad,
camina a mi lado-Nunca detrás o adelante-

Nuestro paso nos lleva al mar,
a las colonias moribundas,
o a pueblos sin esperanza,
lleva su verbo bendito para dar alegría.

Fluye su semila de romance
eclesial en mis adentros,
florece de nuevo,
igual que rocío sobre desierto,
callo de hacha en arena putrefacta,
me habla de comunismo,
de perdones e historias mortales,
vive entre la mortandad y la vida.

Se ha encajado de nuevo en mi,
cabalga sobre mi vientre sin pedir respuesta,
besa mi cuello como una historia que vuelve a contar,
busca mis pechos y me abrigo a su torso,
me enrosca,me tira, me recoge.

No hay final para estas noches, no hay inicios
ni falsas promesas políticas,
no hay elecciones manoseadas
ni represores que acusar,
nos amamos.

Y sólo pregunta: Te quedarás esta noche?

Y sólo dice: Quedate a dormir, no quiero te vayas.

Pero sabe bien, no estaré,
iré tras sus pasos sin que lo vea,
florecen orquideas en mi cuerpo,
cascadas y leche fluyen de las entrañas,
pero sabe bien,
a su exhausto cuerpo caído en mi,
volveré...

Sin promesas ni planes por componer al mundo,
el mundo es el sueño,

hemos empezado a crear nuestro sinaí de amor.

El juego del fuego

con agua bendita le sigue,

-Nos siguen los mismos gigantes,
luchamos contra esa oquedad llamada desilusión-

Mientras, su cama me pide volver,
al reencuentro de la loca noche
sobre su cuepo onix,
sobre su boca que aloca
y me hace vibrar

Y dice:Estás temblando

Lo que no sabe, es qué solo con él,
mis piernas son tumbo que le ama
como las mareas de octubre,
y me hace vibrar.

A la espera del re encuentro
de nuestra lucha diaria en éste
caliz de éxtasis

y lucha contra los represores.

Sembrará girasoles de justicia,
y manantiales de pasionaria
en éste fragil cuento
de infinito amor...

Él,mi regreso
al sin retorno
de su cuerpo
qué hace nacer el amor,
Él...
Sobre mi cuerpo trepidatorio
que busca y encuentra
pasiones...
Locuras para la esperanza
de un mundo

mejor

Hercilia Gato 09´

Pero no te creas

Pero no te creas no existen las estrellas en tu ventana,
hay guijarros libélula de caricias violetas que mis manos te dan,
ahí-aquí, en medio desta barrera toco tu cabello sin que cuenta te des,
amor...Vivo como felino al amparo de la noche,
persigo murcielagos que me cuentan aventuras en Irán,
lamo la brizna de tus sueños mojados,
desgarro titanes que quieren privatizar,
y al final, la mirada cazadora va tras tu cuerpo desnudo,
que puedo ver tras tu ventana,
aúnque no me sientas,
chupo tus suspiros para convertirlos
en besos mariposas...
Mientras duermes y sueñas
que no hay hambre y dolor...

Hercilia Gato 09´